Все, что нам остается - память. И все, что останется после нас, тоже будет чужой памятью, искажающей реальные события на свой лад... И я уже не смогу возразить, когда кто-нибудь скажет "Она была счастлива... так, как можно было быть счастливой, живя такой жизнью". И я не смогу сказать, чтобы не жалели. И не смогу рассказать, каково это на самом деле - сгорать, каждый день ища причины, чтобы прожить следующий. И знать, что жить отчаянно хочется, но просто слишком устала, чтобы и дальше играть и ходить по самому краю, сохраняя себя и других.
Будут ли помнить меня такой, какой я была на самом деле. Нет.
Я никому и никогда не позволяла увидеть себя настоящую.