Иногда невозможно переступить через себя. Это как застыть на месте в тот момент, когда видишь несущийся на тебя автомобиль, и понимаешь, что смерть - вот она, рядом. А ты стоишь и захлебываешься собственным ужасом. И не можешь отойти.
Я, кажется, опять слишком много ною. Но это лишь наедине с собой в редкие часы послеполуночной бессонницы, когда страшно закрыть глаза. Иррациональный страх. И если бы еще знать, чего я боюсь... Возможно того, что эта жизнь кажется мне сном, а когда я проснусь по-настоящему... Но может ли быть хуже, чем сейчас? Не знаю. И боюсь.
Стоит научиться ценить хотя бы свою жизнь. Но у меня не получается. Все вокруг кажется пустым, лишенным смысла, погруженным во тьму, из которой невозможно вырваться. Это существование. Я сама себе кажусь всего лишь оболочкой без внутреннего наполнения. Без души. Без сердца. Без будущего.
Но каждый день я делаю новый шаг в пустоту. Заставляю себя существовать, потому что я в ответе за тех, кто будет тосковать обо мне. Иногда мне кажется, что без этого стимула я бы просто легка и перестала дышать. Навсегда. Растворилась в этой пустоте, которая просто забрала бы свое творение - меня - обратно...