Иногда хочется творить. Достать из шкафа старую шкатулку, забитую незаконченными образцами рукоделия, и что-нибудь из этого в конце концов закончить. Но, вот странное дело, эти образцы... они помнят меня другую, как бы это странно не звучало. А может это я помню себя в то время, когда их создавала.
Вот это незаконченное платье из черного шелка я шила на свадьбу подруги, которая всего за день до этого разбилась в автокатастрофе. Я уже не буду его носить. Оно было... в нем было столько счастья, а потом я вытирала этой тканью слезы.
Этот вот чехол из кожи для мобильного - подарок уходившему в армию другу, который теперь живет в стране на другой стороне земного шара. глупо поссорились за пару дней до его отъезда, а позвонить и попросить прощения я так и не смогла. Глупая и гордая. но больше, все-таки, глупая.
Все эти фенечки, бусики, брелочки... Все они навевают какую-то потустороннюю тоску, словно бы это - привет из прошлого, но не моего, а... наверное, такое чувство возникает, когда перебираешь фотографии, на которых запечатлены дедушки-бабушки-тетушки. На старой, местами потрескавшейся фотобумаге с желтыми оттенками старых лиц и темными разводами от неправильного хранения. Этих людей уже нет, а фотографии - есть. И так же со мной. Меня другой нет, но то, что я делала, осталось...